Будто целых четыре года
проглотила осенняя ночь.
Слишком быстро меняется мода,
музыка, вкусы и проч.
Я-то думала – мне семнадцать,
а выходит – двадцать один.
Мои сны мне уже не снятся,
да и если бы только сны…
Кто-то любит моей любовью
и рожает моих детей.
И со злости моей ладонью
даст пощечину кто-то тебе…
Еще пара ночей – и тридцать.
(Не сутулься. Тональный крем.
Да вокруг все чужие лица.
И не пишется больше? Нет.)